La única verdad elemental de estos cinco minutos es que vos estás ahí y yo estoy aquí. En medio de nosotros la delgada línea que divide el amor del odio.
Verte después de 7 años viene a ser como una mala broma del destino, sobre todo para vos: me divisas a lo lejos y te venís corriendo con los brazos abiertos. Si pudiera, si no insultara a la historia, si no hubiera memoria colectiva para respetar, me habría escurrido por la lateral para driblar ese abrazo de bracitos cansados, cara de tonto, el mismo corte de pelo desde hace 12 años y una camiseta chafa de una banda que hace siglos dejé olvidada en los mixtapes que quedaron bajo la cama de algún apartamento en el que ya no vivo.
Corrés a abrazarme y yo siento la misma tristeza aburrida del día en que terminamos: vos como que querías llorar pero tenías la chicha atorada garganta arriba; yo como que quería reírme pero me daba un poco de lástima.
Olés igual, creo. Hablás igual, parece. Sos el mismo pelotudo primer novio con el que terminé en 4to de media. Abrís la boca… y entonces me doy cuenta de que sí, de que hay gente que nunca cambia. Y vos ponés ojos como de entender que te dejé congelado en el mismo instante en el que me fui para siempre, y de que con alguna gente sería mejor no sentirse como si esta conversación la hubiéramos dejado pendiente ayer.

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